La simple idea me asusta, es un momento demasiado crítico para insinuar siquiera una autocrítica que haga tambalear aun más los inestables cimientos del incierto edificio.
Ah, el pasado. Es como una espinita que duele. Y está tan cerca... y está tan lejos.
Por supuesto, la materia no es más que un molesto accidente, y soy demasiado consciente de que la cárcel de no poder volver a ser niña va a encerrarme siempre.
Ahora que estoy en el peligroso límite, soy más consciente que nunca.
¿Quiero cruzar, de veras?
O solamente... estancarme aquí para siempre, en un mutante y lloroso Abril.
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